Imperfetta Ellisse

Qualche giorno di ferie, finalmente...Si va nell'isola di smeraldo, l'Irlanda di Heaney e Yeats ma anche dei cieli cantati da Massimo Bubola, della birra e del whiskey. Vorrei pertanto (im)postare, tirandola fuori dal cassetto, una "cartolina" che risale agli anni '50, una poesia che Wallace Stevens scrisse dopo aver appunto ricevuto una cartolina che raffigurava le famose scogliere di Moher. Da quella semplice ispirazione di mare e rocce (e chi conosce Stevens sa che valore simbolico ha la roccia per lui), il poeta costruisce una delle sue tipiche poesie, una ricerca delle origini ultime della realtà, una realtà primigenia, o paterna, che viene "prima del pensiero, della parola" e che tenta di riscattarsi perfino dal linguaggio, dai "sonnambulismi della poesia e del mare". Aggiungerei le parole di M. Bacigalupo, il traduttore (oltre a R.Poggioli) di S. in Italia: "S. è alla ricerca dell'origine, il punto estremo, che poi si rivela roccia. La domanda iniziale dà al testo l'aspetto di un esercizio di riflessione, come un 'koan' nella pratica buddhista zen".

Le scogliere irlandesi di Moher

Chi è mio padre in questo mondo, in questa casa,
Alle fondamenta dello spirito?

Il padre di mio padre, il padre di suo padre, il...
Ombre come venti

Risalgono a un genitore prima del pensiero, della parola,
In capo al passato.

Risalgono alle scogliere di Moher che sorgono dalla nebbia,
Sopra il reale,

Sorgendo dal luogo e tempo presente, sopra
L'erba verde, bagnata.

Questo non è paesaggio, pieno dei sonnambulismi
Della poesia

E del mare. Questo è mio padre, o forse
E' come era lui,

Una somiglianza, uno della razza dei padri: terra
E mare e aria.

(tratto da W.Stevens - Il mondo come meditazione - a cura di Massimo Bacigalupo - Guanda 1998)

Si parla su vari blog, in questi giorni, di dichiarazioni di poetica. Per parte mia ritengo, al di là di un lavoro che sto elaborando sulla “verità” della poesia, che la poetica di un autore, da non confondere con una legittima dichiarazione di adesione ideologica, emerga sostanzialmente dalle cose che ha scritto (magari anni fa) e che va scrivendo (ora). Porrei l’accento proprio su questo percorso temporale, per varie ragioni: perché ha valore documentale ben più stabile delle dichiarazioni d’intenti, e sappiamo che a volte nemmeno il poeta stesso “conosce” esattamente quello che scrive; perché costringe ad un lavoro critico sia chi legge sia chi scrive e questo, se c’è abbastanza onestà intellettuale da ambo le parti, non può che essere un bene; perché evita fraintendimenti del poeta stesso tra il dire e il fare, privilegiando proprio il fare poetico nel suo divenire; perché porta alla luce il salto di potenziale (proprio in termini di energia), il differenziale poetico che si è sviluppato nel corso della vita artistica dell’autore. Naturalmente i poeti si sono sempre più o meno espressi in termini metapoetici, sia sul medium poesia, sulla tecnica, sul linguaggio, sia sull’idea, la loro idea, della poesia. Lo hanno fatto in saggi e articoli anche di grande importanza, lo hanno fatto in dichiarazioni ufficiali, come le prolusioni in occasione di qualche premio prestigioso. In un certo senso è impossibile non farlo, fa parte del mestiere, e mi rendo conto che anche queste poche righe sono in qualche modo un frammento di discorso sulla poesia. Ecco, è questo il punto: qualsiasi dichiarazione di poetica non può essere che un frammento dello specchio identitario del poeta, quello che si palesa attraverso quello che scrive; perché è da lì che emerge la visione del mondo del poeta, o meglio la sua “meditazione”, che poi è una delle ragioni della poesia….

COSE CHE RIGUARDANO ALTRI

non vedo, da questo balcone,
la mia pancia:
oltre il parapetto, sui gomiti
contusi, solo
il vuoto assolato
come d’un napalm estivo.
Aspetto gli incendi d’agosto.
Colline rosse,
la fiamma che brucia l’ossigeno,
e l’urlo dei pini disillusi.
Non c’è nessun Libro
che consoli abbastanza
questo deserto paesaggio,
niente che ci svegli
da queste anestesie,
pallide ripetizioni, omologhe
morti, indifferenze.
C’è un rombo indistinto,
sul mondo, che non cessa.
Forse una tempesta impensabile,
uno scoppio che ci rovesci gli occhi
per gli occhi i denti per i denti:
una rottura improvvisa
di questa pace di borgata
che ci sembra nostra e
nostra e nostra.
E infinita.

Troppa importanza all’ora
- mezzanotte o l’una –
convenzionale ragione per arrendersi
a questa pace di risulta,
come scolari insonni,
al notturno respiro degli ossigeni.
Ma in quest’ora basta
uno scricchiolìo del corpo,
la confidenza delle vene,
la stanchezza del foglio
sotto al polso,
certe articolazioni dell’essere
che urgono parole non scritte...
Proprio quest’ora – ronzii,
curvature, il grido opaco dei cani –
assume una sua memoria,
come se pensasse sé stessa, come
se tutte le ragioni dell’uomo
avessero il loro splendore,
e – infine -  le loro parole,
vicine e fragili,
senza più timore,
-  fortuito incrocio,
come una ragazza in strada,
l’idea gioiosa del possibile - .